Cuando estábamos rotos

Cuando estábamos rotos

los trozos bajo la alfombra

del amor que no retorna

ocultando los destrozos

 

Cuando estábamos rotos

los hilos son maquillados

de colores anudados

al desafío de su dolor

 

Cuando estábamos rotos

nuestros trozos se encontraron

en la alfombra se enredaron

desvelando su color

 

Cuando estábamos rotos

volvimos a hacer el amor

#4 …la espiral

No espero que entiendan

que en el cruce de sus piernas

se dibuja lenta una espiral

que no parece tener final.

Y que en ella me pierdo

buscando un infierno

que me quema la ropa

al momento que provocan

sus ojos vestidos de fuego.

 

Ahora que ya se ha ido

el «ya te dije» es repetido

pero eso no me importa

pues aun corre por mi aorta

el recuerdo de lo ardido.

Y encontraré en otras camas

la repetición de las llamas

hasta que revienten el espejo

donde me susurra su reflejo.

 

Y encontraré un final

en el que haya otra espiral

en la que seamos sólo dos

perdidos en el mismo amor

 

 

@6

En la cocina donde nace la rima

eligir los condimentos con tiento

mezclar el contenido con un sentido

con cariño siempre preparar el aliño

y evolución revisar hasta terminar.

 

Al momento de servir

si no es mucho pedir

dejarse de las florituras

que solo van a la cintura.

 

La experiencia madre de la ciencia

sabe que los buenos platos tiene rato

de veces probar sin nada esperar

y que los errores nos hacen mejores

si sabemos percibir lo que corregir.

 

Esto es sólo un ejemplo

del que no me arrepiento

de alguien que empieza

a querer rimar sus piezas.

 

Este plato ya se va a terminar

otra poesía habrá que comenzar

 

 

 

#2 …la pandemia

Ya llegó la plaga

no importa que quieras

 

El virus del nuevo rollo

se expande sin escollos

infectando la realidad

con cepas de la brevedad

encauzadas por ambiente

simplificando las mentes

en montones de apariencias

que invaden la latencia

con las que los corazones

recalibran sus pasiones.

 

Ya llegó la plaga

sálvese quien pueda